DULAC

Las mariposas amarillas
anunciaban la retirada
y lecturas caleidoscopicas con tonos de realismo mágico
envolvían el arrullo de nuestras mentes.

Los pasos se hicieron cercanos
y a tres sillas delineabas el geométrico espejismo
el alma novel no cesaba su lectura
y volaban de tus manos  arcoiris de luz:
creabas historias aladas,
milagros taciturnos volando alrededor.

Pero luego tus manos, desamparadas
se quedaron sin su vuelo
merecian al esfuerzo de parir
los pasos al poniente de calor vecino.

La mirada encontró el destello fugaz que nos dió el camino:
manos, colores a la luz de una luna en cuarto,
puertas resguardando el andante secreto de los amantes:
la hora solo llega cuando hay caminante que encuentra el camino certero.
Cuando las manos trazan senderos
y palabras entregadas
y silencio para escuchar el sonido mas hermoso de quien llama,
las manos hacen incendios al tocarse,
una danza perpetua de los cuerpos,
y la última llamada de la vida
a ser estratégicos, certeros, perpetuarse en el otro.

Y nos llevamos de una feria a DULAC,
perdido entre el extasis de imagenes dolorosas
perpetuas, trazadas por el pincel mágico de las entrañas de existencia,
comiéndonos con hambre tanta historia
saboreando las páginas nunca vistas,
los seres de tempestad.

Compartiendo el vaporoso velo de lo efimero,
delineando nuestros pasos,
las manos cierran el amoroso pacto
y en la calle de las luces cegadoras
y tomados de la mirada y nuestros pasos,
el tiempo comido en la fantasia nocturna
besos idealizan el secreto de esta historia.